29/04/2011

Contra la muerte

Por

Gonzalo Rojas dejó este mundo hace pocos días. Cuando le comenté a mi amiga, Gabriela Franco que quería publicar algún poema, ella, que lo tiene bien leído, me recomendó “Contra la muerte”. Un poema de puños apretados tan duro como humano.

Contra la muerte:

Me arranco las visiones y me arranco los ojos cada día que pasa.
No quiero ver ¡no puedo! ver morir a los hombres cada día.
Prefiero ser de piedra, estar oscuro,
a soportar el asco de ablandarme por dentro y sonreír
a diestra y siniestra con tal de prosperar en mi negocio.

No tengo otro negocio que estar aquí diciendo la verdad
en mitad de la calle y hacia todos los vientos:
la verdad de estar vivo, únicamente vivo,
con los pies en la tierra y el esqueleto libre en este mundo.

¿Qué sacamos con eso de saltar hasta el sol con nuestras máquinas
a la velocidad del pensamiento, demonios: qué sacamos
con volar más allá del infinito
si seguimos muriendo sin esperanza alguna de vivir
fuera del tiempo oscuro?

Dios no me sirve. Nadie me sirve para nada.
Pero respiro, y como, y hasta duermo
pensando que me faltan unos diez o veinte años para irme
de bruces, como todos, a dormir en dos metros de cemento allá abajo.

No lloro, no me lloro. Todo ha de ser así como ha de ser,
pero no puedo ver cajones y cajones
pasar, pasar, pasar, pasar cada minuto
llenos de algo, rellenos de algo, no puedo ver
todavía caliente la sangre en los cajones.

Toco esta rosa, beso sus pétalos, adoro
la vida, no me canso de amar a las mujeres: me alimento
de abrir el mundo en ellas. Pero todo es inútil,
porque yo mismo soy una cabeza inútil
lista para cortar, pero no entender qué es eso
de esperar otro mundo de este mundo.

Me hablan del Dios o me hablan de la Historia. Me río
de ir a buscar tan lejos la explicación del hambre
que me devora, el hambre de vivir como el sol
en la gracia del aire, eternamente.


24/01/2008

El río de Borges

Por

Cuando alguien pone “releí” quiere decir que la está leyendo por primera vez.
Fogwill en una entrevista

Si Borges fuese Cortázar o Arlt o Saer, alguna vez se lo leería por primera vez. Pero Borges es Borges. No es posible leerlo por primera vez. Antes, mucho antes, de leer un “primer cuento”, ya tenés leídas las obras completas de punta a punta, sin siquiera sospecharlo. Borges se respira en la escuela, se intuye en los tangos que mi viejo escuchaba las mañanas de domingo. Borges siempre está ahí, en los márgenes de la literatura escrita por otros.

el aleph

Si Borges fuese Cortázar o Artl o Saer, alguna vez se lo releería. Pero Borges es Borges. No es posible releerlo. Cada vez que uno lee un cuento de Borges lo lee como si fuera la primera vez. No es posible asir a Borges en todo su significado. Borges oye que uno dice “releí a Borges” y se caga de la risa. Borges nunca está ahí, en los márgenes de su literatura.

Borges es, a la vez, el río de Parménides y Heráclito.

14/01/2008

Bondis

Por

Con las modificaciones que se están haciendo en la Biblioteca Nacional por motivos de las Construcciones del Bicentenario, las líneas de colectivos debieron cambiar las paradas entre Las Heras entre Agüero y Austria. Para que la gente no se pierda el bondi, la Biblioteca tuvo una buena idea: colocar dos carteles indicando las nuevas ubicaciones de las paradas.

bondis

Hablando del asunto es servicio.

18/12/2007

Uvita

Por

“Si comprás Evita de Felipe Pigna, te llevás de regalo una botella de Malamado de Familia Zuccardi”.

promo

Nótese, además, la grata coincidencia: junto al cartel de la promo ubicaron La aventura de comer, de Quino.

07/12/2007

Regalos de cumpleaños

Por

regalos

El más grosso fue que la Nonni zafó y le van a dar el alta.

04/12/2007

Con los dedos cruzados

Por

Hoy a las 19 en el Centro Cultural Recoleta se entrega el Premio Nueva Novela, organizado por Página 12.

Entre los diez finalistas, hay una amiga de la casa. Haciendo fuerza por ella, tenemos los dedos cruzados.

30/11/2007

La mesa que faltaba

Por

diary of a bad year  diario de un mal año

La que más me gusta, sin embargo, es esta.

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